Здесь боль давно потерянных ночей
Заполнила стеклянные минзурки
Молчанье на вопрос: «Откуда? Чей?»
Умы как непотухшие окурки
Растоптаны на серой мостовой,
Такая обреченность в сизой дымке
Я нем, но лёгкие взрывает вой
Я волк на недописанной картинке
Художник умер, но не бросил кисть,
Художник умер, не дождавшись славы
Одну лишь боль рождает ненависть
Эссенция губительной отравы
Хранится в сатанинских сундуках,
Но просочившись попадает в море
И нефтью оседает на руках
Неся с собой отчаянье и горе
На чёрных перьях перелётных птиц
Для них дома - слепое направленье
В абзацах переписанных страниц
Становится отрава удобреньем
Для сорняка, что прорастёт в умах
Отрекшихся и потерявших смысл
У тех, что заперлись в своих домах
И прячутся от мира словно крысы…
Сбежавшие с планеты-корабля
Впитавшие со строчками отраву
Всё ждут и ждут из мрака короля
Но превращают разум свой в канаву
Глупцы, вводя себя в самообман
Друг друга почитают мудрецами
Над ними уж захлопнулся капкан
…Кичатся самодельными венцами
Но правда за словесной мишурой,
Сочится из минзурок ручейками
Пойти бы этой проклятой тропой
Проторенной течением, веками
Взорвать бы сундуки и вечный круг,
Попробовать хотя бы уничтожить
Преодолев незыблимый испуг,
Пустые колбы кинуть в Эти рожи….