Когда к себе грядущему дойду,
Пропаханную временем бразду
Опознавая в собственной морщине,
Зальдится кровь, виски обложит иней,
И смерть на щеку мне надышит след,
И мне тогда расскажет мой Портрет
Не то, что есть, а то, что миновало, —
Кто будет лгать: картина иль зерцало?
Я стал другим, а мирный сон холста
Невозмутим, и рамка точно та,
В какую вправили; доселе четки
Кровинка на щеке и блик на подбородке;
И гладь бровей, и ясность юных глаз
Пребудут жить, как живы посейчас.
Неужто люди тверже всех созданий,
Коль наша Тень — владельца постоянней?