Прошел февраль. Морозными ветвями
не станет март стучаться по ночам
ко мне в окно. И острыми локтями
толкать меня в троллейбусе. Одно
желание осталось (как привычка)
курить кальян. Истерзанная спичка
молчит…. С ногами на диван
я залезаю, чтоб не расплескалась
по полу как глин-твейн моя улыбка.
А золотая рыбка умирает в пустом аквариуме.
В воздухе витает занятная мелодия Пьяцолло.
И акварель в уме не замечает
размытых пятен. Различаю соло
в потоке звуков. Как же неприятен
мотив себя. Натянутой как струны
на тело мартовской фальшивой первой скрипки.
По полу разливается улыбка,
танцует Шива на стене. Как руны
по дну рассыпалось последнее дыханье.
Вздох тих. Фарватер глубже суши.
Неспешно ватер линия сжимает
аквариум,
наполненный
снаружи.