Теперь, когда многое в прошлом
и есть перед кем отвечать,
на лике Истории, пошлом,
ищу откровенья печать.
Рубили тебя, как полено,
дырявили ноздри кольцом,
И маска лица Гуинплена
срослась с настоящим лицом.
Кумач натянули на дрЕвко,
Прикладами выбили дух...
Тебя, как гулящую девку,
обмазали в дёготь и пух.
Ты гибла... И все же ты - пела!
И шла, спотыкаясь, вперёд!
И как-то по-женски жалела
дурной человеческий род,
Который восславил химеру
и кланялся "сильной руке"...
А веру Христову... А веру
до боли сжимал в кулаке.
Прости нас, История!... Снова
возводим себе частокол,
где мается Русское Слово
и властвует Черный Глагол.