Наверное, я болен. Послушайте биенье.
Нет, это просто больно на захламлённом дне
среди обломков мыслей, запахов гниенья
подареных иллюзий, бессмысленных надежд.
Есть люди, они плачут, когда их выбирают -
а здесь так много крови, здесь выбираю я.
Я примеряю латы, потом коня седлаю,
потом смотрю на крепость, пусть неприступная.
Наверное, я болен, мне лучше удавиться
или принять таблетку от холода весны.
А если это снова из-за угла косится
надежда, что кругами водит под узды?
И прячет за спиною сестру свою родную,
одну из двух сестёр, которая слабей,
но злей. И я шагаю, я знаю, что рискую,
но здесь я выбираю. Я выбрал. Гибнуть мне...