* * *
Вот тронулся вечер нестройно.
Заныла темно голова.
И мысли рванулись двуслойно
на поиски вещества.
Ныряют по горкам и ямкам –
им нечего больше терять.
Играет в груди варшавянка,
вонзённая по рукоять.
Так мышка ныряет в опилках,
пытается выплыть наверх.
Но я говорю ей: "Не пикай!
Бесплатным не будет успех".
Пускай поныряет в глубинах
чуть серого вещества.
В ушах возбудились турбины,
запущенные едва.
Мне вечер нашепчет от бреда
нелепую сказку про быль,
и голосом военпреда
в мозгах забормочет мотыль.
Чего он бормочет? Что хочет?
Не скажет, не выдаст секрет.
Его непричёсанный почерк
упрям как бездарный портрет.
Согрет переулками света,
ведёт неизвестно куда.
Дымит на губе сигарета,
гремят за окном поезда.
12 февраля 2004 / 27 марта 2004