Талант, что творчества основа
И что нам, смертным, свыше дан,
Скрывает под своим покровом
Души какой-нибудь изьян.
Ущербности скрывая меру,
Шедевры гении плодят
И в жребий свой высокий веру
Из рук льстецов своих едят.
За всю ту боль, в которой годы
Томятся молча души их,
Им разрешает Бог полёты
На крыльях вечности Своих.
И если вы вдруг ощутили
Себя с собою не в ладу,
Тогда и вас благословили
В верхах на творчества страду.
Всё будет пресно, пошло, вяло,
Без раны в глубине души,
Тогда ложись под одеяло
И больше лучше не пиши.
Все наши творчества дерзанья
В тиши бессонныя ночей
Есть лишь попытки оправданья
Души заблудшейся своей.
Никто с ветвей таланта строчки
Не снимет прежде, чем судьбой
Не будет доведён до точки,
Ну иль хотя б до запятой.
Пока не станешь одиноким
Вперёд на десять тысячь лет,
Своим протяжным "До" высоким
Не огласишь окрестность, Нет!