Я – начинающий поэт,
В дивана выбоину лягу.
На сонных мух кордебалет,
С цепи спущу сквозняк-дворнягу.
Перекрещу своим пером,
Припадок выхоленной лени.
Я не плаксивый клон Пьеро,
Без трёх минут суровый гений.
Через обои лезет свет,
Лирически-проникновенный.
Уже сейчас создам сонет,
И грациозный, и нетленный.
Гримасы мира мне насквозь,
Близки, от рая до геенны.
Я скоро вывешу на гвоздь,
В любви признанье от Вселенной.
О муки творчества! Порыв,
Великой силы созиданье.
Триумф блистательной игры,
Ну, как в “десятку” попаданье.
В окно царапается грусть,
Для вдохновения. Как мило…
На сковородке млеет гусь,
Предупредив упадок силы.
Порою рифму подобрать –
Уж проще вычерпать мне море.
Надрыв души. Охота жрать,
Могучий ум – должник калорий.
Поем, и снова на диван,
Обняв ластящуюся музу.
И буду рыцарь, не тиран,
Такого страстного союза.
Есенин смотрит со стены,
Как мысли лезут по подушке.
Мы, брат, с тобой почти равны,
Как и с тобой, коллега Пушкин.
Соседи шумно водку пьют,
Им наплевать в поэта бремя.
И мне, мещане, не нальют,
Что ж, я их высмею в поэме.
А кот терзает свой сортир,
Орёт, скотина, громогласно.
Как тут тебя узнает мир,
Коль отвлекают ежечасно.
Какая боль, какая блажь,
Мне вам выкладывать всё это.
Теперь народ, прочти, уважь,
Меня, ну вроде бы, поэта…