сполох "летучей мыши" последний и снова тьма,
на скатерти энной свежести коричневеет повидло.
за окнами тиф,чума, а я тут схожу с ума,
превращаясь непроизвольно из господина в быдло.
всё это описывать серого хватило бы вещества
и сил бы хватило той, для которой я что-то да значу.
люмпен молчит слова, мои воруя дрова,
и, что бы украсть ещё, ставит себе задачу.
выхода не предвидится, ибо эпоха - капкан
целит в висок пульсирующий полновесной гирей...
и я наливаю участь в тонкий цветной стакан,
на котором узоры рисует уже делирий.