Наковальня стояла, готова
Внять призыву «Ты – счастья кузнец!»
И, по-детски поверив на слово,
В руки молот взяла, наконец!
Я скую с завитком, с наворотом,
Чтоб от зависти всякий пропал!
Только счастье мое отчего-то
Мне явило звериный оскал.
Почему не сложилось, не спелось,
Под землею не переплелось?
Были знанье и юная смелость,
И желания жгущий мороз.
Лишь, взвалив свое счастье на плечи,
Пережив, как тяжелый недуг,
Длань всесильную, нечеловечью,
Над собою почувствуешь вдруг…
Обнажившись душой словно кожей,
Изнывая по высшей любви,
Счастье – это предаться, о Боже,
В мудро строгие руки твои.