Не вечер, хоть очи исходят печалью,
Что бывшее близью — окажется далью.
Не шепот — немоты себе ищут пару:
Их разминовенье виднеется яру.
И сад накипает иным, невеселым,
Засмотрен то солнцем, а то — частоколом.
Теперь убедись, что цветы если тронем,
Они отзываются потусторонним!
Не сон — а клубление тихой погоды:
В пруду под водою — не прежние воды…
Не блики в глазах — а в тени-лесорубе
Засмерклась листва на светающем дубе!
Не гибель, а просто сомревший колодец
Манит, чтоб щекою прильнул мимоходец…
И ломится в мир то, что крови багровей,
Не кровью самой — а назрелостью крови.