Красивой русской женщине Ольге, живущей в Лондоне, которую я случайно подвез из города Висбадена в аэропорт города Франкфурта на Майне, посвящается.
Под звук германского торжественного марша,
на корабле иль вплавь - уж как смогу,
пересеку водораздел Ла Манша
и выйду на английском берегу.
Без зла в душе, с судьбою пилигрима,
в своих стихах, похожий на ЛевшУ,
у теплого течения Гольфстрима,
я адрес твой по-русски расспрошу.
Ведь жизнью мне отпущенная квота,
меня торопит:"В путь, мой милый, в путь!",
И тень испанского идальго Дон Кихота
какой уж год мне не дает уснуть.
Не осуждай меня за святотатство,
Я призрак твой, видение во сне...
Пробьют часы в Вестминстерском аббатстве,
и ты, однажды, вспомнишь обо мне.
Открой окно... в субботу или в среду,
когда-нибудь... сквозь мук душевных мглу...
и пригласи меня к себе... к обеду...
я буду там... с цветами... на углу.