Я вернулся из Зазеркалья,
Из чужой, нерождённой мечты.
Где бессмертный провидец-каналья,
Мне читал письмена пустоты.
Где, насытившись горечью истин,
Наслаждаясь забвеньем в грехе.
Предлагал просто так, без корысти,
Погадать на вселенской тоске.
И укутавшись огненной стужей,
Одиноким скитальцем дождя.
Он творил серым пеплом на лужах,
Перекрёсток, где встречу тебя.
Не прельщаясь величием трона,
Тем, что выпачкан в грязной крови.
Согревал в забытьи медальона,
Доброту о прошедшей Любви.
С дряхлым богом в сезоне ненастья,
Он молчал просто так, ни о чём.
Встретив Чёрного ангела счастья,
Через левое плюнул плечо.
В его пальцах крошились пороки,
Добродетели многих мастей.
Он любил перекраивать сроки,
Снов, интриг, удовольствий, страстей.
И в ночи рисовать имя света,
Танцем бабочки возле огня.
Он не верил в судьбу и приметы,
Не любил в себе что то менять.
Он был пастырем солнца в зените,
А молитвы читал по слогам.
И свинье вместо хлеба в корыте,
Сыпал злато, кидал жемчуга.
Он показывал тропы Фортуны,
Где не сыщется следа чужих,
Но рассказывал, что её струны,
Стали чаще фальшивить во лжи.
И он знал, о чём шепчутся тени,
И где вечность находит предел.
Сколько стоит пригоршня мгновений,
Для растаявших в похоти тел.
Пил вино на несбывшейся тризне,
Где безмолвно пылает свеча.
И твердил, что страшнее нет в жизни,
Чем короткое слово – “Прощай…”