В лютую пору,
Сквозь бурю и холод
Летит мотылёк.
Красив он и молод.
К цели летит он
И не унывает.
Он скоро умрёт,
Чего он не знает.
Очень он храбрый,
Большой молодец он.
Таких поискать -
Отличный боец он.
Славы такому
Не нужно нисколько.
Он просто летит.
Не знает он только:
Сложат о нём стих
(Стих - памятник вечный).
Хотя - он же псих,
Большой, но беспечный...