Эти стихи я хочу посвятить девушке, которую,
быть может, больше никогда не увижу
***
До боли знакомое чувство,
Когда что-то колет в груди,
Когда и вокруг будто пусто,
И пусто как будто внутри.
Осталось лишь сесть и заплакать,
И крыть на чем свет вновь и вновь
И теплую зиму, и слякоть,
И глупое слово любовь.
В сознании вертится имя,
Улыбка, румянец и взгляд –
Тех глаз, что так нежно ранимы,
Тех глаз, что так влажно блестят.
Так хочется гладить ей руки,
Внимать ее нежным слова,
И след неродившихся звуков
Читать по раскрытым устам
Согреться теплом ее тела,
Себя посвятить ей одной…
Как смелы фантазии в целом,
В нелепости, в вере слепой.
Прости, о моя незнакомка –
С тобою и час не пробыв,
Влюбился в тебя втихомолку,
О здравом рассудке забыв.
Ты знаешь, сейчас я мечтаю
Свиданьем. Хотя бы одним.
Плевать, что лишь хуже мне станет,
К себе я останусь глухим.
Лишь встретиться снова глазами,
Увидеть улыбку твою,
К ладони прижаться губами,
И молвить неслышно: «Люблю»…
***
Это выглядит даже смешно,
И совсем уж с нелепостью рядом,
Как в каком-то абсурдном кино,
Где влюбляются с первого взгляда.
Только утром, когда я смотрел
На снежинок пушистые клочья,
Я был счастлив. Зимы я хотел,
И зима мне предстала воочью.
Только днем я был счастлив вдвойне,
Разметая ногами сугробы,
Улыбаясь седой белизне
И скользя по дороге пологой.
Ну а ночью… А ночью, когда
Все во мраке предстало иначе,
Я не спал. И кончалась среда
В неродившемся скомканном плаче.
И в догадке, что все решено,
Сердце билось взволнованным сгустком.
Это было бы даже смешно,
Если б не было это так грустно.
***
Быть может, я люблю жалеть себя,
И часто слишком этим увлекаюсь.
Ну что ж, на это высший есть судья.
Каюсь.
Быть может, что влюбленностью греша,
Я сердцу черезмерно потакаю.
Ты пыл свой охлади, моя душа.
Каюсь.
Быть может, и в распутицу зимой
Я слишком рано март ей предрекаю.
Прости, февраль. Не знаю, что со мной.
Каюсь.
Быть может, оттого, что плохо мне,
Себя я виноватым не считаю.
Но все ж-таки, пытаясь быть добрей,
Каюсь.
И вот, я наконец-то пред тобой,
Немой. Склонился в долгом покаянье.
Прости меня за дерзкую любовь,
Позволь любить и дальше, Аня.
***
Мои нелепые, избитые стихи,
Плоды так и не сказанных признаний.
Когда я был к душе моей глухим –
Пустыми отговорками был занят.
Обиду вымещал я и печаль,
Выплескивая чувства на бумагу.
Мечтания заоблачную даль
И все мои всамделишные страхи.
Мельканье чьих-то жизней и имен,
Крушения посланников надежды,
И то, что жить навечно осужден
Любви не удостоенным невеждой.
Мои нелепые, избитые стихи,
Попытка укротить больные чувства.
Быть может, вы не так уж и плохи,
Но вы, увы, конечно не искусство.
***
Воспевая твою красоту,
Я боюсь, мне не хватит искусства
Описать твоих глаз чистоту
И сиянье в них искорок чувства.
Водопад твоих черных волос,
Что играют в вечернем эфире
Чередою фонарных полос
И теней, проносящихся мимо.
Твоих губ розоватый чертог,
И лицо в обрамленье снежинок.
Ты как будто озябший цветок,
Точно так же нежна и ранима.
Я боюсь, что не хватит мне слов,
И достанет у сердца ли силы
Тот прекраснейший из вечеров
На минуту опять сделать былью…
***
Уносится мечта очередная,
И я покорно ей гляжу вослед.
Как что-то изменить, наверно, знает
Лишь тот, кто как-то создал этот свет.
Машины месят слякотную глину,
Мигает одинокий светофор.
Она уходит вдаль неторопливо,
И ветер застилает снегом взор.
Она уходит вдаль неторопливо,
И мне уже нельзя ее вернуть…
Всего лишь миг назад я был счастливым,
Теперь шептал в отчаянье: «Забудь»…