Сама по себе – ни тебе чета,
ей все наперед ходы
известны. Уйдет, не сказав ни черта,
простынут ее следы.
Любые табу для нее пустяк,
привычная жизнь вранье.
Она марширует, и вьется стяг –
сквозняк в голове ее.
А ты – то ли муж, то ли просто так,
отправленный в закрома.
Ей мало всегда, что один простак
сходит по ней с ума.
Что ищет ее виноватый взгляд,
гадая: сегодня кто?
Конечно, она не со всеми подряд
вешает в шкаф пальто.
Она – где душевнее ей поют,
и знает про то Господь –
в края приключений, в иной уют
мчится не только плоть.
Но, честное слово, мне жаль врага,
встающего в те ряды.
Любые затопит она берега
и хватит ее воды.
И даже кольцо на ее руке
не рушит привычный строй.
А то, что ей слаще в чужой строке
не видит только слепой.