Девой прекрасной она проникла в сон. Видением туманным и соблазнительным.
Нечёткими линиями гнулся её стан, на ароматы грешные расточительный.
Она ступала мерно. Всё ближе. Ближе.
Звонок был смех её, и слова журчали словно ручей, и звучали ласково, и манили.
Забыл он свой страх, и возлюбил её всем сердцем, пламенеющим и любви просящим.
Приложил уста свои к её устам, сомкнулись обьятия их, взошли они вместе на ложе, и воедино слились.
Всё познал он с ней: Страх, Любовь, Наслаждение, Вечность ... А отдал лишь одно.
Без сожаления и упрёка ибо знал на что шёл ...
ибо имя её было Смерть.