На свете жил один человек
И был он счастлив всегда,
Он жил мечтою своей целый век
Он был поэт, как и я.
Мечта была светлой,
Прекрасна, как день
И каждый, кто знал её
Пытался спросить его
Как же ты
Придумать сумел ёё?!
Но он ничего им не отвечал,
Лишь с грустью сверкали глаза.
Мечту, что своею он называл,
Была вовсе не своя.
Но никто не знал, почему он грустит,
Он жил только вместе с мечтой
И больше ему никто не был мил
Никто, кроме неё.
Он жил и тихо вздыхал иногда,
Но вряд ли кто знал о чём.
Катилась порою из глаз слеза
Так просто и не о чём.
Однажды узнал он, что нет её,
Что сегодня она умерла
И пусто стало в душе его
И жизнь показалась страшна.
Всё во что верил, погибло с ней,
Нету мечты теперь.
В то, что быть может, я буду с ней,
Будет мечта моей.
Но не случилось такой судьбы
Нить эта оборвалась…
Больше на свете нету её,
Так мечта не сбылась….