По извилинам мозга эшелоны идей
мельтешат постоянным загрузопотоком,
без аварий-поломок и здесь (как везде)
не обходится. И неудачники — строки
рассыпаясь на буквы — летят под откос,
нарушая размеренный ход бытия.
Выгорают знамёна идей — и всерьёз
их уже не воспримет никто… Даже я…
Через изморось слёз. Через хохот огня…
С каждым вдохом и шагом — скучней и старей.
Этот стих не про вас. Этот стих — про меня.
Он звучит приговором на мой юбилей.
В муравейниках серых, затёртых цитат,
среди хлама теорий. Суда не боясь,
я, как встарь прокажённый, как бомж-ренегат
подбираю словечек затоптанных грязь.
В паутине дождей. Среди мусора фраз.
По колено в таком, что дышать не даёт…
Это — мой способ жить. Это — мой метастаз.
Моя жажда извечного шага вперёд.
Я нарушил табу. Я упрям, как баран,
я упрямее стада цивильных ослов —
по кирпичикам строю судьбу, словно храм
из обычных, дешёвых, затасканных слов.
Под эгидою звёзд. В перекрестии глаз.
Я распят — закорючкой на белом листе…
Этот стих не для всех. Может быть, не для вас.
Он для тех, кто услышит… и только для тех.