На кровати старый скряга,
Богу душу отдаёт,
То ногой добро придвинет,
То рукой его прижмёт.
Скряге трудно расставаться,
С жадно собранным добром.
Он в бреду начнёт метаться,
Беспокоиться при том.
Еле шевеля губами,
С перекошенным лицом,
Ест богатство он глазами,
А уйдёт ведь, в чём пришёл.
И душа его пустая,
Не рыдает от тоски,
Ведь душа-то не большая,
Он зажал её в тиски.
Мысль коварная съедает:
"Заберут добро моё,
Для кого копил ?, гадает,
Никому не дам своё."
"Не отдам ковёр я красный,
Лучше сделаю дыру,
Ведь копил я не напрасно?"
Палкой тычет по ковру:
"И хрусталь ручной работы,
Подтолкну и разобью,
Это всё моя забота,
Не отдам, себя убью."
И усохшею рукою,
Шарит нервно под собой,
Узелки с деньгами роет,
Клад из перстней золотой.
Жаль тебя, несчастный скряга,
Счастье сердцем не познал,
Умираешь, как бродяга,
Близких рядом не собрал.
Не копил бы, а любил бы,
Был бы добрый, а не жмот,
Жил душою бы большою,
Кто, что сеет, то и жнёт.