Мистичен свечки знойный лепесток
и вязкость так мила ленивых капель...
Гляжу на свет - и грезится восток,
в котором свет - есть бытия оракул.
Свеча так органична и жива,
и человечна вся ее природа:
подвижен парафиновый желвак
с глотком необходимым кислорода.
Я пред свечою, как перед крестом,
как пред листом – смиренна и нелжива.
Наверное, вот так же дикий шторм
бессилен пред радушием залива.
Не спать и молча рядом трепетать –
неяркий свет всесильно позволяет.
Мы в наш союз допустим лишь тетрадь.
Гореть, молчать, внимать – игра такая!
Сколь плодоносно пламя тех свечей,
что не касались хрупкости бумаги,
горя над вязью грифельных речей
и освещая чутких душ овраги.
Я слова не боюсь. Еще огня
я не страшусь в свечном его обличье.
В свече есть что-то от самой меня,
есть что-то ненавечное , но птичье...
Как объяснить? Вершить полет без крыл,
уйти, покинув памяти огарок...
Все те, кто нас когда-нибудь любил,
потом познают суть такого дара.
И наших светлых мыслей теснота –
стройней гармоний, прочностей железней.
Я – инженер словес, свеча – черта
характера предутренних поэзий.
Чудесный сговор света и речей,
рассыпанных отважно по странице,
расторгнет утро саблями лучей.
И вновь замрет руки немая птица...