Он не пел про любовь,
Да только в каждой строке,
Как подснежник, сама пробивалась она...
То корявым рубцом, да на левой руке,
То тугою петлёй... то проёмом окна...
И кричащей струной... да под настройку сердец,
Ну, хоть бы кто-то услышал в пустынном раю...
А нам бы денег и девок, да, чтобы стыл холодец,
Да, чтобы пляски пошире... ну дай хоть я допою...
Да так, чтоб голос вразнос... Да так, чтоб струны порвать!
Да так, чтоб вены наружу... Да так, чтоб на пол стакан...
И заткнуться потом... а потому, что плевать
Нам на стоны Христа и на гвозди из ран...
А за вечным огнём... да из зелёного льда...
Твой последний запой... в необъятной дали,
Где в хрустальном окне зацепилась звезда,
И на снежных обоях... картины Дали...
Но ты постой, не спеши разбивать полынью...
Да нам бы тоже туда... да только страшно ступить
За последний барьер. И видно чашу свою
С горько красной отравой... а придётся допить...
И по стеклу всё равно, хоть кричи не рычи
А придётся ступать до последней версты...
Мимо песен ушедших... в холодной ночи,
Мимо вечных Поэтов... огибая кресты...
Он не пел про любовь... Только в каждой строке,
Как молитва... сама... зачиналась она...
То корявым рубцом... то дырой на виске...
То тугою петлёй... то проёмом окна...