Осень. Кричащие краски
Снова тревожат стужу,
Белый покой срывая.
Хмурый проспект простужен.
С кленов - божественных статуй-
Диких в своем испуге-
Легким потоком ветра
В лужи сдувает руки.
Пухлых желейных тучек,
Словно приросших к небу,
Соки спадают. Мне бы
Тоже туда - в небыль.