Сняв отпечатки снов с пальцев садовых лилий,
Лиц молодых рабынь, их ночей безумных,
В море с утра плещется старший Плиний,
Тихо сопит, как ребенок, старик Везувий.
Жалок ли тот, кто себе три цены назначив,
Пьет за победу, даже дыша на ладан.
Дети кричат - к праздникам, не иначе?
Август кончается. Пасмурно. Геркуланум.
***