Что наша жизнь… игра? Едва ли…
А с кем играем мы? С собой?
Или играет кто-то с нами?
Так можно ль рабство звать игрой?
А может мы марионетки?
В лихих руках своей судьбы.
Пускаем трели, сидя в клетке,
Меняя жизни на гробы.
Кто мы? Создания земные…
Иль были созданы извне?
В догадках бьемся, как слепые,
Над тем, что скрыто в «вышине».
Вопросов много без ответа,
И есть ли смысл отвечать.
…есть размышленье для поэта,
и есть бумага... чтоб начать…