С тележкой, до верха наполненной скарбом,
Искромсанной скрипкой с облупленным лаком,
Минуя ворота, мосты и шлагбаум,
Стараясь забыть, все, что брошено - жалко
Оставить и домик с серебряной крышей,
Со стайкою звезд над сиренью цветущей,
Как грустно не быть с нею рядом - любившей
Твою златотканую тонкую душу
Стирать, выносит в палисадник на солнце,
«Зачем ты не любишь меня» напевая,
Затем, что такая уже не найдется,
Одна во вселенной, одна, но такая,
Что душу твою истончила до дрожи -
В ней прошлое вышито белым на белом,
Ты стал несвободным, как многие – тоже
Продавшись за голос, прозрачное тело,
Укрытое на ночь твоим настоящим,
Но нынче – оставленным на попечение
Лучам восходящего солнца палящим,
Бездумным заботам, беспечному пению…
И кто-то еще – бестелесно, безлико,
Преследовать будет тебя неустанно...
Ты вынешь безгласную старую скрипку,
Приложишь ее к кровоточащим ранам,
И в вальсе, лишенном ненужных движений,
Ни разу не сбившись ни с шага, ни с такта
До точки добравшись невозвращенья,
Помедлишь чуть-чуть..., и вернешься обратно.