Квадрат возле школы с асфальтом горбатым и серым –
однажды, в двадцатом столетьи, на нём я стоял пионером,
с заученной крепче штанов Пифагоровых клятвой –
она наслаждалась богатой коричневой жатвой.
И, в плотном каре, повторивши послушно «Вступая…»,
как все, был прощён, безгалстучность враз искупая.
Надев треугольник, что цветом равнялся закату –
я думал; был тут же поправлен вожатым -
«С рассветом, мой мальчик, запомни – чем крепче, тем лучше:
закат – не у нас» - сказал он протяжно-скрипуче.
И несколько лет я пытался постичь тонкий смысл этой фразы,
и он ускользал, словно блики – в китайскую вазу.
Порой провожая с балкона закат чуть прищуренным взглядом,
я думал о том, что смотреть на него пионеру не надо.
И противоречье меж видимой явью и словом
скрипело несмазанным, ржавым, наивным засовом.
С тех пор точно зная двоякость и вогнутость формы,
себя я питаю частенько рифмованным кормом
из бывших минут, и из будущих – если увижу.
Учиться гармонии езжу, как правило, в Пизу.
Спасибо, вожатый, ты – чудо, ты – светоч прозренья,
ты выдал на годы вперёд мне паёк удивленья,
и вот, проходя мимо старого школьного плаца:
«Поправь ещё раз!» - его я прошу постараться…
23 января 2004 г.
Киев.