см. http://www.stihi.ru/2004/03/23-457
Проснись, фонарщик, вечер наступает,
в ладонях тьмы промозглый город спит,
и ветер гонит пыль, как по степи,
по улице, которая -- слепая
и ждет тебя, и лишь тогда прозреет,
когда ты выйдешь с лесенкой в руках,
с огнем в глазах -- работать... а пока
ты кофе пьешь и о Гиперборее
мечтаешь, и по стеклам пальцем водишь,
рисуя башни, реки и мосты,
и ужин (завтрак?) твой почти остыл,
ты ждешь дождя или чего-то вроде.
Фонарщик, ты -- последний на планете,
владения твои -- два фонаря,
к тому же, откровенно говоря,
один из них давно уже не светит.
Но знаешь ты -- нужна твоя работа,
не знаешь лишь, кому она нужна,
и ты выходишь в ночь, и ночь нежна;
ты жестами законченного мота
бросаешь из карманов крошки хлеба
смешным, ленивым, сизым голубям,
не ведая, что смотрит на тебя
коллега твой с безоблачного неба,
качает головой и шепчет: "Люди!.."
...усни, фонарщик -- шесть часов утра,
когда опять придет твоя пора,
последний трубочист тебя разбудит.