Тонкими струями бьются мысли
в окно из Мира -
открыто: как снег, как Бог, как выстрел в тире –
не поймать, не понять, не унять...
На лире играет Орфей, ублажая прощенных,
но как-то бездомно-бездумно уходят звуки,
тянутся руки к святая святых,
и бескровно -
без страсти и муки -
прощаются души, стирая в безмыслие жизнь,
ужасаясь и тая...