Вдоль распутно-лощёных витрин,
Фрак, цилиндр, штиблетики – шик!
По ухваткам я – сплошь господин,
Кроме тёртой босяцкой души…
Трость пижонская, мысли – не в такт,
Блеск манер – бутафорская гниль.
На окраину б, в злачный кабак,
Жизнь без водки и баб – просто пыль.
И расхристанных дней палладин,
Деньги – мусор на пьяном ветру.
Я бы плакал у шлюх на груди,
Что люблю эту злую игру…
Гопоте б бесшабашной – стихи,
Под заученный выкрик – “Налей!”
Я читал бы… Да что же – грехи,
Только с ними и жить веселей…
Вечер скатится блудной тоской,
И взасос душу мне, как родня.
Приголубит, как голь – пятаком,
Всё былое в ней, всласть беленя.
Здесь проспект – золочёная клеть,
Гимназисток неопытный флирт.
Хулиганской душе тут сгореть,
Проще лёгкого… Как конвоир,
За спиной – чинных дней ипостась,
Скрывшей рай лихолетья в судьбе.
Где вольготно моглось освистать,
Разношёрстный табун голубей.
Да к чертям всё! Извозчик, сюда!
Время кличет хандру одолеть.
Дни текут, как меж пальцев вода,
Надо жить, чтоб потом не жалеть…