Она скользила, дерзко и отчаянно,
Не умоляя, не щадя, несла в себе.
С загадкой взгляд…Как жаль – она случайная,
Частичка прелести в моей судьбе.
И мимо - врозь…А шаг всё стыл и маялся,
Чтоб дать излом нахоженной версте.
Её догнать и взглядом бы покаяться,
Хоть ни о чём – но этой красоте…
Мгновенье – стой! Но след её впитает,
Толпа, растопчет, слижет кутерьма.
Для этой женщины мелодия простая,
Печаль души, сводящая с ума.
Она мелькнёт, ничем не выдав чаяний,
Ни для кого вокруг, и не роняя фраз.
Мы все сейчас останемся случайные,
Для этой магии таких бездонных глаз.
И локон – смоль, на плечи пролит грацией,
Он чёрен, жгуч, и слепнут фонари.
И взор толпы неумолчной овацией,
И зависть тихая шикарнейших витрин.
Ни слов красивых, ни букетов, мне не станется,
Дарить лишь ей… И даже никаких…
Но её облика нить памяти потянется,
В миг этой встречи – вечные стихи.
Мы разминёмся… Оголив до откровения,
Своё признание наброшу ей на плечи.
Не снимет, не прижмёт – оно ж - всего мгновение.
Чужая. Милая. Вечерний город. Встреча…