Пять утра. Тишина. За стеной скребут мыши.
На душе скребут кошки. Не сплю я. Не спишь ты.
Зарываясь в подушку, скрываясь от света,
Я стою на мосту и сжигаю мосты.
Где мы будем в Апреле грядущего года?
С кем встречать буду я тот весенний рассвет?
Так, наверное, странно всё будет в то утро
Когда я повернусь, а тебя рядом нет.
Может, будешь ты снова жить со своим мужем,
Позабыв обо всём, что свело нас с тобой,
И, свернувшись в калачик, мирно в кресле уснёшь ты,
Променяв наш полёт на семейный покой?
Как бы ни было то, ты найдёшь себе место,
Ты забудешь всё то, что волнует сейчас:
Всю любовь и разлуки, и счастье, и слёзы,
И злой рок, что теперь навсегда развёл нас.
Ну а я? А что я… Что мне будет такому?
Кровь из носу, но утро я буду встречать
На волне ли прибоя, иль в пьяном угаре
Я воспряну по–новой: где нам не пропадать?
И пусть рушится мир, пусть подохнут все люди:
До тех пор пока здесь ты, кто б ты ни была,
Я сосу жизни яд своей черной дырою
И все краски смешав, я смеюсь добела