Живя, будь мёртв, будь совершенно мёртв,
И тогда всё, что бы ты ни делал, будет добром.
________
А. Иванченко "Путь шестого патриарха"
Мокрый снег снегом быть не рад
И в тумане застряло утро.
По дороге из рая в ад
Повстречался мне старый Будда.
Там, на гребне одной из гор,
Где гуляют людские судьбы,
Состоялся наш разговор.
Снег летел, как тоска, на губы.
Бог летел среди синих звёзд,
Расплескав в пустоте сиянье,
И споткнувшись об мой вопрос,
Он дарил мне чужое знанье.
– Долго шёл я к тебе, прости.
Ну, а сам-то, курить не будешь?
Просветленья как мне достичь?
Как нам жить здесь – несветлым, Будда?
Отчего тебе светит свет?
– Оттого, что внутри я светел.
– Есть ли свет или света нет?
– Ты не думай – тогда ответишь.
– Что ты видел, как ты успел
Стать счастливым, простым и мудрым?
Старец тряс головой и пел,
Прикрывая глаза всем людям.
– Слышишь, Будда, я жить устал.
Как забыть пёстрый морок будней?
– Видишь, листик? Он мудрым стал.
Улетел он.
– Он умер, Будда!
– Так и ты умирай внутри
И живи, на ветру качаясь.
– Умереть? Да ты что, старик?
Это вера совсем другая!
– Пустота пустоте нужна.
В пустоте не бывает пыли.
– Что ты мелешь, ведь я женат.
Видно надо тебя «на мыло»…
***
Мокрый снег перестал идти
И тоска отпустила путы…
На тринадцатый день пути
Повстречался мне старый Будда…
Каждый день умереть спешу.
Как рассвет воскресаю снова…
Я от жизни как лист дрожу.
Нет небесного.
Нет земного…