Упала клякса на бумагу,
В чернилах пальцы на руках,
В тот вечер не рождалась сага
О двух утраченных мирах.
Скакала ручка по бумаге,
За нею шла цепочка слов
И не писал об отваге.
И спать, зачем мне спать без снов?
Ведь я писал, писал про время,
Про сон, который всё не шел.
Я делал легче своё бремя
И тьме дорогу перешел.
Я падал в кипы слов забвенья,
Рождая на бумаге свет.
Чтоб сделать ярче впечатленье
Того, что здесь меня уж нет….