… буквы чьих-то порванных стихов
под ногами, как листва сухая…
чувства никому не нужных строк,
шум толпы обрывками вбирая,
по асфальту собирают пыль…
растекаясь в беспощадных лужах,
счастье на бумаге белых крыл
перестало быть желанным…
нужным…