Она ушла. Безмолвно, незаметно,
как будто бы обидевшись на всех,
в седую ночь, терзаемую ветром,
а под ногами мёртвый серый снег.
Ещё вчера она была любима,
но время… Как безудержно оно!
И даже самым толстым слоем грима
не скрыть морщин, воскреснуть не дано.
Она ушла, - зима, старуха, кляча…
А вслед за ней, как вырвавшись из сна,
взбирается, от счастья чуть не плача,
на сцену длинноногая весна.