Один стою
на поросшем бурьяном склоне:
то ли чудом взошедший цветок среди сорняков,
то ли родственный сору цепляющий корень,
разбивающий мерную стройность шагов;
не закрыть глаз -
по глотку выпиваю небо,
все надеясь его прозрачность вобрать в себя, -
но беру одиночество и простодушную веру
в то, что где-то есть море. И дальше, за морем -
земля -
не моя.
Мне не быть там.
Я - вбитый в породу корень,
истощенной годами почвы сухая жила,
полусгнивший мечтатель... А мне говорили, море -
это то же небо, - только навыворот.