она целый день сидит у окна,
смотрит, ждет его,
она почти постоянно одна,
встречает всегда бегом.
лишь только шаги, и в сважину ключ -
она у дверей стоит,
но он опять сердит и колюч,
проходит мимо, молчит...
она же виляет, урчит и трется,
просит ласки чуть-чуть,
но, как и всегда, ничего не добьется,
не хочет даже взглянуть...
и горькой микстурой обида в горле,
и снова ночью плакать будет,
у нее никого в целом мире кроме,
она - одна... из миллиона таких же судеб...
давно б убежала, никто не держит,
да только некуда ей бежать,
и снова, и снова, как и прежде,
она его будет ждать...
...и так день за днем, из года в год
ее силуэт в окне,
и она скорее всего умрет,
прежде, чем он станет ласков с ней...