У меня есть чёрт знакомый -
он читал людские книги,
он считал, что зло искомо.
Вот такой он чёрт со сдвигом.
Размышляет, сочиняет, напевает в темноте:
"Те - не эти, эти - те..."
Он заходит по старинке,
и подолгу вытирает ноги в стоптанных ботинках -
не решается их снять,
и копыта показать.
Он проходит и садится
виновато с краю кухни.
В черти точно не годится,
а когда припьёт - то пухнет.
Он читал поэтов разных,
философию читал,
даже нечто несуразно
в теми ада сочинял.
Он стесняется признаться,
что Сеньёр его послал -
вот и вынужден скитаться
чёрт - с квартиры на вокзал.
А вчера знакомый плакал,
а сегодня мне прочёл:
"Капал дождь, над миром капал -
я влюблён был, как осёл."
Говорю, - Хоть в ведьму, братец?
осторожнее давай...
Он мне, - Это... Ты там что ли...
не базарь, блин, наливай!
Жаль его мне. Горемычный -
меж мирами он застрял.
Тут приятель мой привычный
спать уходит на вокзал.
Но потом приходит снова,
и потом приходит вновь.
Все сошли давно основы -
вот что значит вам любовь.