Коптит заводик дымом трубочным,
взатяжку день за днем сосет.
Февраль, как бомж седой у рюмочной,
башкою с перхотью трясет.
Здесь мало изменилось… Конницей
прошлась эпоха – в стороне.
Его не мучают бессонница
и сны о смерти и огне.
Не каплет времечко по темечку,
как воск божественной свечи.
Он лихо сплёвывает семечки
в базарный день у каланчи.
Я – тоже он, и в горле першенье,
когда сердечку - слабинцу,
а двадцать грамм - полуумершему
бомжу,
как пьяному отцу.
Февраль-апрель 2004