Двадцать третье, воскресенье,
Март никак не станет маем.
Гложет тайное сомненье -
Вдруг мы завтра улетаем
В Грецию, иль даже дальше?
Что же я сижу, растяпа,
Плачу от привычной фальши,
Собираю сопли в лапу?
Нужно собирать вещички!
Нужно залатать купальник!
Там, небось, смеются птички,
И гостиничный начальник
Нас встречает на пороге:
"Что же, милые, не едут –
Ни в телеге, ни в пироге,
Ни в субботу, и ни в среду?".
Там миноги, игуаны,
Там пахучие рассветы,
Пасодобли и канканы,
Загорелые поэты.
Там меня полюбит кто-то –
Неприлично обнаженный,
Нарисует бегемота
На спине моей сожженной.
Будем ветками глициний
Мы размахивать, танцуя,
И пурпурить до карминий
От шального поцелуя.
И потащит мохноногий
Ослик наш багаж нехитрый
По неведомой дороге
Между небом и землей.