Мои мысли, как всегда,
Побежали в никуда….
Вот одна из них – больная:
Все о встрече с ней мечтаю.
Где-нибудь в толпе, в дороге,
Хоть смотрю всегда под ноги
Или прям перед собой,
Ничего не замечая,
Будто бы совсем не свой.
Глупо это все, смешно –
Снится мне ее окно
Или же она сама
Как тогда тиха, скромна.
Словно знать меня не хочет –
Не общается со мной
И куда-то исчезает,
Хоть молю ее: «Постой…»