Гуляет воздух, завтра праздник.
Кривится взбалмошной Невой
весь город. Остывает красный
термометр солнца спиртовой
так долго, что в тумане сытом,
налившем бликами закат
под лапки уткам – тонет свиток
в бутылке. Биться об заклад
не хочется. Не биться. Прятать
себя. Здесь грандиозен плеск
шлепков колесных, окон праздник,
плывущий мимо нас, вразрез –
миры, танцульки, ветер сиплый,
гудок разодран будто рот,
Нева несет, как Миссисипи,
мой томасойеровый гроб -
так в похоронность парохода
поверить весело, сыграть,
отставив кисть, сейчас в «плохое»,
в «что будет после», этих глаз
запомнить имя.. - Бэкки! волны!
Не бойся. Хочешь гнуться? – гнись.
(как берега коварно голы!
как сладко путать даль и близь!).
Всё понарошку: мы в пещере.
Не бойся. Выход – где закат
бежит, как с негром Геккльберри
бежал в обнимку, наугад,
а эти капли, плески, воздух,
и трепет родинки у губ.. –
меня зовут. Бегу, бегу.
Бутылка. Свиток. Перевозчик.
--