Не дрогнет рука, выводящая строки,
Прощальные письма писать я привыкла.
И только бумага, как травы осоки,
Оставит порезы на пальцах. Нет смысла
Пытаться любовь уместить на листочке,
Сжигать и считать - всё забыто, всё стёрто.
Но жадно опять перечитывать строчки
Печальных историй. Так чуждо и мёртво
В глазах отразится тоскливое небо.
Я прячусь за тенью своих сновидений.
Я им доверялась и верила слепо,
Что в жизни не будет моей столкновений.
Разбилась о первый же камень и снова
С земли наблюдаю полёт дикой птицы.
Стучит глухо сердце, а в небе вновь кто-то
Моей жизни новые пишет страницы.
Я встану с земли и стряхну грязь с коленей,
Пойду напрямик искать новое солнце.
Босыми ногами без твёрдых решений,
Но твёрдой походкой, туда, где найдётся
И мне чуть-чуть счастья, пускай с горьким вкусом.
Вновь будет бумага ждать нервные строчки,
С неровными буквами впитывать чувства.
Как прежде не ставлю в конце письма точки,
Ждать продолжения - тоже искусство…