Бегу по ночному асфальту,
и пляшет в руке револьвер.
Луна как желтушная смальта,
как выдумка братьев Люмьер
сияет предательским светом,
и тень мою тянет во тьму,
а я вслед за ней с пистолетом
бегу, но догнать не могу…
Но лай не стихает собачий,
и пот холодит вдоль спины,
и с лязгом затвора утрачен
последний мой шанс тишины…
И вспышка огня за спиною
взорвала полночную мглу,
и пуля, свистя надо мною,
разбила фонарь на углу…
И ноги, не слушаясь, тянут
назад, где неволя иль смерть…
так просто они не отстанут
на лунной равнине теперь…
но, лучше, уж смерть,
чем в неволе
ещё лет пятнадцать тянуть,
но, лучше уж здесь
на просторе
навечно прилечь отдохнуть
от ужаса стали засовов,
решёток и серости стен,
от будней тюремных суровых,
от снов, обращающих в тлен
и душу, и тело, и мысли;
от страха, который как лёд,
от сини решетчатой выси,
что в даль с безнадёгой зовёт…
бегу по ночным закоулкам,
спасения жажду во тьме,
а сзади с одышкою гулкой
крадётся погибель ко мне…