Не верьте поэтам.
Их нежность – минутная вспышка.
Забудьте об этом. Им чувства на век не нужны.
Рубашку к штиблетам
И шляпу к изящной манишке –
И легкой походкой в объятья шалуньи весны.
И все ваши стоны –
Лишь повод для нескольких строчек.
А раны на сердце – для новых красивых поэм.
Стрела Купидона
Готова. Он уполномочен
Нахальным поэтом на должность добытчика тем.
Хотите ребенка?
Так вот он уже перед вами!
Капризный, беспечный. Поэтам взрослеть не дано.
Вы чувствам вдогонку
Заплакав, увидите сами:
Все так же красиво и так же на час, как в кино.
Но если б вы знали!
Им воздуха необходимей
Была Ваша страсть и возможность подать вам пальто
И ваши печали
Развеять стихами своими…
Откуда мне знать? Ну а я-то, по-вашему, кто?