Путешествие к центру безмолвной страны
сквозь продрогшие дни, предрассветные сны,
сквозь неявную дымку на грани слепого рассвета.
Там, где нет ни тропы, ни цепочки следов,
на истертом паркете нетающих льдов,
и куда не спешит заглянуть осторожное лето.
В этом белом краю за стеною ветров
из небелых цветов - только красная кровь,
да промерзшее небо в тяжелых свинцовых заплатах.
Все пути упираются не в пустоту,
а в слепой горизонт, и, крича на лету,
одинокие птицы горюют о давних утратах.
Эти странные птицы поют о зиме,
о просторах, где Время в холодной тюрьме
замедляет шаги, безуспешно пытаясь согреться.
Забывая, что можно идти по прямой
что нельзя выбирать между Светом и Тьмой,
и что нет ничего горячей, чем огонь в твоем сердце.