шакал танцует, плача. не скучай!
я стану пить и ошибаться в моде
на сыворотку лет. уже не рай
целует в губы, а его отродье,
когда я сплю. а ты зубришь итог
двух половин оставленной купели.
и мой незаживающий глоток
календаря земли давно отпели
сорокаградусным. меня уводит стих
в рубцы твоей истории, где плачет
танцующий шакал и воротник
поверх верёвки ничего не значит.