Умытый утренним дождем пробудится Париж
В кафе с чуть выцветшим зонтом немножко посидишь,
А впереди бескрайний день, наполненный тоской,
Часы наедине с собой и старческий покой.
Двадцатый век - коктейль из войн, испит тобой до дна.
С 42го ты привык, что жизнь - это война.
Тяжелый бой и плен, побег - весь мир теперь твой дом.
И навсегда твоя семья - усталый Легион.
Удушенный Индокитай и Африки пески,
Охрана приисков Гвиан, Марселя кабаки…
Ты начинался как солдат, давно уж офицер,
Но все равно навечно ты теперь Легионер.
Сливались годы, страны, речь - тебе уже пора,
Уютный дом, округлый счет - и сыграна игра.
Тебе еще хватает сил на молодых подруг,
Но в голове идеей фикс засел Санкт-Петербург.
Тот город, где когда-то жил, что видел в снах своих,
Дворцовый мост, и старый двор у берегов Невы…
Ты мог бы навсегда прогнать "кяфар"* последних лет,
Всего и надо пустяки - лишь заказать билет.
Но дважды - нерушим закон - не примет нас река.
Погаснет огонек мечты в глазах у старика.
Ты спину выпрямив пойдешь по улице Монмартр:
Изгой, солдат, легионер - навечно эмигрант.
13.05.2004
* "кяфар" - легионерская тоска, пронзительная пустота, безысходность в чужом мире.