Как это не печально он ушел
А нам лишь память и холсты оставил
Не рассказал о чём-то светлом и большом
Быть может не успел или слукавил?
В его картинах спрятан тайный смысл
И тишина и доброта порой пьяняют
Вот девушка перед окном кого-то ждёт
А перед ней свеча как наяву пылает
Здесь дивный берег, море и опушка леса
И рядом как заправский часовой
Великоросс покой их охраняет
Даря сквозь краски людям разум свой
Переплелись здесь сказки и легенды
И тяжесть повседневных грубых дней
Есть счастье, радость, есть и горе, беды
Всё написал творец рукой своей
Его картины как пути-дороги
И каждый кто по ним хоть раз пройдёт
Быть может и износит свои ноги
Но всё же крохи истины найдёт.